Fotógrafos
que
venderían a su madre
solo por
conseguir que su vecina
la de las
curvas
les
(es)posase desnuda.
Novelistas
sin vida propia
que se
recrean en sus historias
mientras
anhelan ser
quienes no
son.
Malditos
esquizofrénicos suicidas.
Cantautores
de mala vida
que os
alimentáis de desamor
y solo
enamoráis a todas esas chicas
para poder
presumir de musa
y usarlas
como excusa para dedicarles canciones.
Y vosotros,
poetas,
que creéis
comeros el mundo a base de palabras
y, sin
embargo, cada vez os hundís más
en vuestros
montones de metáforas,
paradojas
y demás
basura versada.
Jóvenes
-y los que
no lo sois tanto-,
ingenuos, incautos,
mediocres,
venid todos,
que os
invito a un cubata.
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